amar
nos
excita ?
podemos
decirnos la verdad
antes de desvestirnos?
tu corazón es
un hueco oscuro
que no cobija
sino friza
vez
mi aura?
es tan blanca
que te
ciega
somos
crueles
saltamos
en la cama elástica
de
lo común
y
nos
creemos
conquistadoras.
el colchón
tiene los resortes
limpios
No soy un ser de luz
no quiero
ser una lampara
de roble
en tu mesita .
necesito ser
la alumna
de la noche
safar la chaveta.
necsito el
bostezo de la luna
no de tus tetas.
tus mentiras
traen mareas
rojas
esconden
verdades
detrás del
pinta labios
y la noche
se las lleva
en el papel higiénico.
Letra Rebuscada by Brenda Sofia Steizelboim is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Permissions beyond the scope of this license may be available at steizelboim.brenda@gmail.com.
miércoles, 7 de diciembre de 2011
domingo, 27 de noviembre de 2011
Naturaleza
Introducción
No se puede
escribir perfecto
por que la vida
es una miseria
mientras pueda
comunicarme con
las palabras voy sacarle
punta a los dedos
voy a cerrar
con punto y coma
lo que veo y siento.
Mono dialogo
-No pueden pedir que silencie
mis dedos.
Eso no me lo puede pedir señor juez,
no... no.... no
Solo escribo
lo que siento y
veo.
solo escribo
yo solo escribo
no puede mandarme presa
¿qué mis dedos son mas letales
que los fusiles?
-Señor juez que mis palabras subvierten el orden?
de lo natural?
Señor juez
la naturaleza jamas escribió una biblia.
Solo escucho los pajaros
cantar
y mi cabeza se llena de pajaritos
cuando veo a la chica que me gusta.
No se puede
escribir perfecto
por que la vida
es una miseria
mientras pueda
comunicarme con
las palabras voy sacarle
punta a los dedos
voy a cerrar
con punto y coma
lo que veo y siento.
Mono dialogo
-No pueden pedir que silencie
mis dedos.
Eso no me lo puede pedir señor juez,
no... no.... no
Solo escribo
lo que siento y
veo.
solo escribo
yo solo escribo
no puede mandarme presa
¿qué mis dedos son mas letales
que los fusiles?
-Señor juez que mis palabras subvierten el orden?
de lo natural?
Señor juez
la naturaleza jamas escribió una biblia.
Solo escucho los pajaros
cantar
y mi cabeza se llena de pajaritos
cuando veo a la chica que me gusta.
miércoles, 9 de noviembre de 2011
domingo, 30 de octubre de 2011
La senda
Estoy creando
la senda de la estúpida
En un puerto había un bote y
sumergí los pies ,
el agua estaba cálida.
Quise parecerme
a la gente de
la zona
me corte el pelo
ellos me miraban y se reían,
tenían razón,
vestirse de ellos
era un insulto.
El color me acercaba
mis rasgos
me tiraban lejos
y si asi daba la formula
tampoco
me querían cerca,
no era sincera.
La senda de la estúpida
la selva de una virginidad mentirosa, por suerte,
el verde colmado de miel,
ahi estuve
parada un largo rato
después agarre mis cosas
volví a casa.
aire puro
aire puro
muchas picaduras
adrede .
El camino de regreso
lo disfrute
y todos
quedamos contentos.
la senda de la estúpida
En un puerto había un bote y
sumergí los pies ,
el agua estaba cálida.
Quise parecerme
a la gente de
la zona
me corte el pelo
ellos me miraban y se reían,
tenían razón,
vestirse de ellos
era un insulto.
El color me acercaba
mis rasgos
me tiraban lejos
y si asi daba la formula
tampoco
me querían cerca,
no era sincera.
La senda de la estúpida
la selva de una virginidad mentirosa, por suerte,
el verde colmado de miel,
ahi estuve
parada un largo rato
después agarre mis cosas
volví a casa.
aire puro
aire puro
muchas picaduras
adrede .
El camino de regreso
lo disfrute
y todos
quedamos contentos.
jueves, 6 de octubre de 2011
Recuerdos del trigo
Hora de la cosecha,
la ventisca le carcome
los tejidos pulmonares.
Se desarman
resiste la zancadilla de los espasmos,
necesita ese trigo
necesita comer un poco mas.
Manos ampulosas
llagadas,
solo quiero un poco de tinto,(piensa)
un poquito no ma para que no me confundan con un borrachin.
Ma si, tomo mucho de esa damajuana,
es que es rico el vino sanjuanino,
en su color se pierde, purpura grisáceo,
no soy de acá
soy del trigo, desde que era un negrito así
señala una estatura muy baja) el trigo es mi color preferido, dice.
a veces sueño con el sombrero de paja de mi madre,
era mala conmigo me mandaba a trabajar temprano
y tu padre (pregunte),
sonriendole a sus bolas.
la ventisca le carcome
los tejidos pulmonares.
Se desarman
resiste la zancadilla de los espasmos,
necesita ese trigo
necesita comer un poco mas.
Manos ampulosas
llagadas,
solo quiero un poco de tinto,(piensa)
un poquito no ma para que no me confundan con un borrachin.
Ma si, tomo mucho de esa damajuana,
es que es rico el vino sanjuanino,
en su color se pierde, purpura grisáceo,
no soy de acá
soy del trigo, desde que era un negrito así
señala una estatura muy baja) el trigo es mi color preferido, dice.
a veces sueño con el sombrero de paja de mi madre,
era mala conmigo me mandaba a trabajar temprano
y tu padre (pregunte),
sonriendole a sus bolas.
miércoles, 24 de agosto de 2011
Melaconlìca fiebre en variables
Veo los barrotes
de la casa ajena,
las persianas
te las llevaste
bien lejos
puedo verte dormida sobre
las yerbas que
no te endurecían
te alienaban
(existía esa terraza, y en ella
fumábamos sin parar)
mi ser ahora esta viajando
años luz
(te estoy dejando
pronunciando un : no puedo mas)
un tiempo viajando y
ahora en años luz
ya es tarde
el sol ya no sale.
(sonrió esforzada y
en cámara lenta
las muecas
parecen parpados dormidos
casi derramando
como baba
desde el labio un
taciturno:
fue lo mejor
: cae al vacìo)
Te veo
sentada
en un verde pálido
me contengo
de inesperados
arrebatos de
ver real
ese lunar falso
(raras ganas de tenderte un brazo
en mi mas francas soledades)
aun así prefiero la nada
no soy
ya mismo
la que estaba ahí
(te duele
rió
por que ya esta.
ya paso
la inútil levedad
de mi fiebre
melancólica)
de la casa ajena,
las persianas
te las llevaste
bien lejos
puedo verte dormida sobre
las yerbas que
no te endurecían
te alienaban
(existía esa terraza, y en ella
fumábamos sin parar)
mi ser ahora esta viajando
años luz
(te estoy dejando
pronunciando un : no puedo mas)
un tiempo viajando y
ahora en años luz
ya es tarde
el sol ya no sale.
(sonrió esforzada y
en cámara lenta
las muecas
parecen parpados dormidos
casi derramando
como baba
desde el labio un
taciturno:
fue lo mejor
: cae al vacìo)
Te veo
sentada
en un verde pálido
me contengo
de inesperados
arrebatos de
ver real
ese lunar falso
(raras ganas de tenderte un brazo
en mi mas francas soledades)
aun así prefiero la nada
no soy
ya mismo
la que estaba ahí
(te duele
rió
por que ya esta.
ya paso
la inútil levedad
de mi fiebre
melancólica)
miércoles, 17 de agosto de 2011
Poema sueño
Que puede nacer
a costa de bombearle lagrimales
a un otro,
sobre esa agua saldada
se forman islotes
y allí se plantan semillas
de esas semillas
salen tallos
que carecen de flor
solo tienen espinas
que reflejan
en la tierra
sus sombras.
a costa de bombearle lagrimales
a un otro,
sobre esa agua saldada
se forman islotes
y allí se plantan semillas
de esas semillas
salen tallos
que carecen de flor
solo tienen espinas
que reflejan
en la tierra
sus sombras.
miércoles, 6 de julio de 2011
Suena el soldado
" Recordar; del verbo latin Re -cordis: Volver a pasar por el corazòn"
Con el torino:
su nafta es la
ginebra y
otras veces un
jack Daniels.
En el valle
del desconcierto
ahi vas:
humiante
cigarro 4370
te pido uno
los malboro
se agotaron.
Las ruedas
suenan como si
estuviera el
Conejo
en el subsuelo
rompiendo
la guitarra
o Skay agitando
para 8 locos.
Los Redondos
ya no existen
no me jodas digo.
Tu imagen esta ahi
en el Bar.
Gracias por la birra,
prefiero pensarlo asì.
No vamos a entrar en detalles
el que sabe sabe
se encargo de recordarlo
siempre
quien fue
tu Flor mas bella.
Ahora van a ser todas leyendas
todo se vuelve mito
Que chacarita
era una mierda
por tu abuelo
tu dolor.
y fuiste igual
esa mañana
tan triste
para mi.
Pasaremos
o
tomaremos algo
tratar de sonreir,
Para nosotras siempre
la negra poli
te va estar saludando.
No hay recuerdos
que maten al alma
hay olvidos que hacen
emborrarse mucho mas
de torinos y almafuerte
de mataputos por
un abrazo fuerte.
Gracias,
que se lleva siempre
lo mejor
Hasta siempre!
Con el torino:
su nafta es la
ginebra y
otras veces un
jack Daniels.
En el valle
del desconcierto
ahi vas:
humiante
cigarro 4370
te pido uno
los malboro
se agotaron.
Las ruedas
suenan como si
estuviera el
Conejo
en el subsuelo
rompiendo
la guitarra
o Skay agitando
para 8 locos.
Los Redondos
ya no existen
no me jodas digo.
Tu imagen esta ahi
en el Bar.
Gracias por la birra,
prefiero pensarlo asì.
No vamos a entrar en detalles
el que sabe sabe
se encargo de recordarlo
siempre
quien fue
tu Flor mas bella.
Ahora van a ser todas leyendas
todo se vuelve mito
Que chacarita
era una mierda
por tu abuelo
tu dolor.
y fuiste igual
esa mañana
tan triste
para mi.
Pasaremos
o
tomaremos algo
tratar de sonreir,
Para nosotras siempre
la negra poli
te va estar saludando.
No hay recuerdos
que maten al alma
hay olvidos que hacen
emborrarse mucho mas
de torinos y almafuerte
de mataputos por
un abrazo fuerte.
Gracias,
supe que el mundo
puede cambiar
no discrimar
me lo enseñaron vos
y nuestro amigo el
kabe.
Te acordas
cuando nos siguio
el poli en la facultad.
puede cambiar
no discrimar
me lo enseñaron vos
y nuestro amigo el
kabe.
Te acordas
cuando nos siguio
el poli en la facultad.
Como nos hacia bailar la petisa.
Les corte el polvo
gritando
pasando por
guarda vieja .
Les corte el polvo
gritando
pasando por
guarda vieja .
La ginebra hasta
las diez de la mañana.
Edulcorante y papas fritas
las diez de la mañana.
Edulcorante y papas fritas
nos definia
a los cuatro.
Todavia nos reímos
este es mi homenaje
un poco de pulsiòn de vida
una estrella
mas
en el universoa los cuatro.
Todavia nos reímos
este es mi homenaje
un poco de pulsiòn de vida
una estrella
mas
que se lleva siempre
lo mejor
Hasta siempre!
lunes, 23 de mayo de 2011
Necedad: una justa palabra para esta melodía
Senos pudientes
y un beso en el sofa
fueron algunas de las sopresas
que me llevaron hasta hoy.
Podrías darme un poco de eso
en el zaguan de tu abuela
o tal vez una noche en un café
y en un local vacío desviar el amor
al placer.
Calladas nos escondimos debajo de la cama
y la ropa se instalo
lejos de nuestra intimidad
el cabello te sacudio los ombros
no te acordas?
nos burlamos
de tus vecinos
de tus amantes mas corajudos
como miraste desde la ventana
como llegaron tus ojos a la parada cercana
como sorteaste tanto el camino
como nos escondimos de nuestro destino
Lo vivido me perfora desde sus metaforas
el mar
las montañas
los lugares que amamos
todo esta
pero nosotras no.
Las sabanas me congelaron los huesos
cuando el taxi casi me saca la mano
y los llantos fueron siempre los mismos
durmiendo
escapando
evadiendo
soñamos esto?
como permitimos
que los otros rompan
nuestros esquemas
Cómote reconoces en mi?
El vacío es el mismo
el difraz de los días
nunca serán los mismos ojos.
finjo que no te eh visto,
pero te vi de frente
y
no te olvide
cuando me di cuenta
que el amor es un invento
de los días
y los días que me trajeron hasta aqui
merecen un poquito mas.
y un beso en el sofa
fueron algunas de las sopresas
que me llevaron hasta hoy.
Podrías darme un poco de eso
en el zaguan de tu abuela
o tal vez una noche en un café
y en un local vacío desviar el amor
al placer.
Calladas nos escondimos debajo de la cama
y la ropa se instalo
lejos de nuestra intimidad
el cabello te sacudio los ombros
no te acordas?
nos burlamos
de tus vecinos
de tus amantes mas corajudos
como miraste desde la ventana
como llegaron tus ojos a la parada cercana
como sorteaste tanto el camino
como nos escondimos de nuestro destino
Lo vivido me perfora desde sus metaforas
el mar
las montañas
los lugares que amamos
todo esta
pero nosotras no.
Las sabanas me congelaron los huesos
cuando el taxi casi me saca la mano
y los llantos fueron siempre los mismos
durmiendo
escapando
evadiendo
soñamos esto?
como permitimos
que los otros rompan
nuestros esquemas
Cómote reconoces en mi?
El vacío es el mismo
el difraz de los días
nunca serán los mismos ojos.
finjo que no te eh visto,
pero te vi de frente
y
no te olvide
cuando me di cuenta
que el amor es un invento
de los días
y los días que me trajeron hasta aqui
merecen un poquito mas.
lunes, 21 de marzo de 2011
Silencio
No vas aparecer
ni de verdad ni de mentira.
Un susurro en la noche no se apiada:
se posa en tu balcón .
Te inventa la noche un escenario seco y charlatán
pero las estrellas están de tu lado
y el frió lunar me tuerce
haciendo
dos caminos antes de llegar a casa.
Nada fue en la la hora fijada,
fue unas cuantas horas después
donde el susurro te miro de frente y
te quedaste quieta
en la memoria que olvida.
.
Despùes son todas congeturas
de estos signos que me marcan.
Están tus ojos
los mios, sobrevolandonos
sabiendo que existimos
en este puente congelado
donde tienen que quedar nuestros pasos.
ni de verdad ni de mentira.
Un susurro en la noche no se apiada:
se posa en tu balcón .
Te inventa la noche un escenario seco y charlatán
pero las estrellas están de tu lado
y el frió lunar me tuerce
haciendo
dos caminos antes de llegar a casa.
Nada fue en la la hora fijada,
fue unas cuantas horas después
donde el susurro te miro de frente y
te quedaste quieta
en la memoria que olvida.
.
Despùes son todas congeturas
de estos signos que me marcan.
Están tus ojos
los mios, sobrevolandonos
sabiendo que existimos
en este puente congelado
donde tienen que quedar nuestros pasos.
domingo, 13 de marzo de 2011
Homenaje a David Viñas
Hace algunos años,
trabaje en una librería, rara llena pero repleta de libros
esto parece una obviedad pero el que la conoció puede afirmar que sorprende.
Ahí en Jean Jaures y Sarmiento, cuando la zona todavía no estaba explotada por el Konex que esta a la vuelta.
Cuando empeze ya trabajaba una mujer unos años mayor , de la cual aprendí mucho
una de esas viejas libreras que te hablan y te dejan la boca abierta por todo lo que saben.
Para ser buen librero no solo hay que saberse los títulos y sus respectivos autores hay que tener historias.
Ella me contó que era amiga de un tal David Viñas, era bastante chica en ese entonces no tenia idea de quién era. Hasta que lo empecé a leer, y supe de su vida, su militancia , que había conocido a Sartre, y a tantos otros.
Que fue exiliado, que rechazo un premio importante internacional , pero que lo hizo en honor a sus hijos desaparecidos por la genocida dictadura.
Un día yo estaba sola, en la inmensidad de los libros, tomando mate leyendo un libro sobre la Historia de la anestesia, un libro que todavía sigo buscando por que lo vendí con todo el dolor, vaya la redundancia.
Estaba concentrada. La mujer librera no vino ese día, suena la chicharra , eso avisaba que alguien estaba entrando. Cuando levanto la vista ,
allí estaba David Viñas, me puse nerviosa, lo salude, tenia los bigotes blancos y manchados no se si por los años o la nicotina.
Me pregunto por su amiga librera , yo le dije que no estaba, para ese momento se estaba sentado en la silla, y había apoyado su gran agenda en el escritorio, le pregunte si quería café, me dijo sì.
Mientras lo tomaba un silencio nos cubrió y los libros tuve la sensación que lo miraban al igual que yo.
menos el libro de la anestesia que estaba celoso por que esta vez no era protagonista de la mañana.
Termino el café y me dijo :
bueno decile que pase, que me llame, me saludo
se levanto y mientras salìa
la chicharra zono de vuelta
se iba
el hombre que ayer nos dejo sin anestesia
trabaje en una librería, rara llena pero repleta de libros
esto parece una obviedad pero el que la conoció puede afirmar que sorprende.
Ahí en Jean Jaures y Sarmiento, cuando la zona todavía no estaba explotada por el Konex que esta a la vuelta.
Cuando empeze ya trabajaba una mujer unos años mayor , de la cual aprendí mucho
una de esas viejas libreras que te hablan y te dejan la boca abierta por todo lo que saben.
Para ser buen librero no solo hay que saberse los títulos y sus respectivos autores hay que tener historias.
Ella me contó que era amiga de un tal David Viñas, era bastante chica en ese entonces no tenia idea de quién era. Hasta que lo empecé a leer, y supe de su vida, su militancia , que había conocido a Sartre, y a tantos otros.
Que fue exiliado, que rechazo un premio importante internacional , pero que lo hizo en honor a sus hijos desaparecidos por la genocida dictadura.
Un día yo estaba sola, en la inmensidad de los libros, tomando mate leyendo un libro sobre la Historia de la anestesia, un libro que todavía sigo buscando por que lo vendí con todo el dolor, vaya la redundancia.
Estaba concentrada. La mujer librera no vino ese día, suena la chicharra , eso avisaba que alguien estaba entrando. Cuando levanto la vista ,
allí estaba David Viñas, me puse nerviosa, lo salude, tenia los bigotes blancos y manchados no se si por los años o la nicotina.
Me pregunto por su amiga librera , yo le dije que no estaba, para ese momento se estaba sentado en la silla, y había apoyado su gran agenda en el escritorio, le pregunte si quería café, me dijo sì.
Mientras lo tomaba un silencio nos cubrió y los libros tuve la sensación que lo miraban al igual que yo.
menos el libro de la anestesia que estaba celoso por que esta vez no era protagonista de la mañana.
Termino el café y me dijo :
bueno decile que pase, que me llame, me saludo
se levanto y mientras salìa
la chicharra zono de vuelta
se iba
el hombre que ayer nos dejo sin anestesia
miércoles, 9 de marzo de 2011
Gardeleando (homenaje)
Lo bueno suele quemar
como el alfiler pinchar.
No escupo un mundo de conejos
ni tambaleo cuando oigo rock
Soy hija de la noche y el dìa re
podridos
la que bebe ginebra
en la calle jean jaures.
no me pinto la cara
ni uso los jeans apretados,
me gusta estar olgada
no delgada que no se malinterprete,
los rollos siempre me protegen de la belleza pop.
soy la famosa no hija del fletero
la que cuando se apaga la luz
duerme en cualquier lado,
es asì que mi sombra va en zapatillas
mi cuerpo con tacos altos me hace
tocar la luna con la cabeza
, mientras Moneda,
me corrè para pedir lo que
nos hace
un poquito
mas cercanos a esa raza falsa :
humanos.
nosotros
somos sombras,
no sentimos el cuerpo
el cuerpo esta hecho de telas oscuras,
que asustan, por que no hay peor corporidad
que la quema y pincha
nosotros a tanto no llegamos
la pasta base es basura
a nosotros
nos gusta
un poco de faso.
y si pinta el bajon
subo a casa .
como el alfiler pinchar.
No escupo un mundo de conejos
ni tambaleo cuando oigo rock
Soy hija de la noche y el dìa re
podridos
la que bebe ginebra
en la calle jean jaures.
no me pinto la cara
ni uso los jeans apretados,
me gusta estar olgada
no delgada que no se malinterprete,
los rollos siempre me protegen de la belleza pop.
soy la famosa no hija del fletero
la que cuando se apaga la luz
duerme en cualquier lado,
es asì que mi sombra va en zapatillas
mi cuerpo con tacos altos me hace
tocar la luna con la cabeza
, mientras Moneda,
me corrè para pedir lo que
nos hace
un poquito
mas cercanos a esa raza falsa :
humanos.
nosotros
somos sombras,
no sentimos el cuerpo
el cuerpo esta hecho de telas oscuras,
que asustan, por que no hay peor corporidad
que la quema y pincha
nosotros a tanto no llegamos
la pasta base es basura
a nosotros
nos gusta
un poco de faso.
y si pinta el bajon
subo a casa .
viernes, 18 de febrero de 2011
Carmesí
Corazón rojo, tus labios carmesí,
sonajero del tiempo,
un puente al otro extremo
Las condolencias de un muestrario abreviado
corrigen mis recuerdos.
La carroña del pasado siempre arrastra su pata de palo
para darnos de lleno en la cabeza.
Tus labios carmesí,el sombrero en la punta de la cama.
La calesita da vueltas,
subida al caballito sin pulso
aguardo:
que el sonajero tapiador número uno
del tiempo
vuelva
a enmudecer los vasos no tomados.
sonajero del tiempo,
un puente al otro extremo
Las condolencias de un muestrario abreviado
corrigen mis recuerdos.
La carroña del pasado siempre arrastra su pata de palo
para darnos de lleno en la cabeza.
Tus labios carmesí,el sombrero en la punta de la cama.
La calesita da vueltas,
subida al caballito sin pulso
aguardo:
que el sonajero tapiador número uno
del tiempo
vuelva
a enmudecer los vasos no tomados.
jueves, 6 de enero de 2011
Ella
Ella es la niña maldita oculta en todos mis fantasmas.
su mirada un frió brillo retumbando en mis partes sombrías.
Ella es la niña maldita que inventa una mirada sagaz
a mis cenizas,
un regocijo quemado.
Achica el polvo con sus zuelas de hierro, usa el tiempo
para volver frescos sus pasos.
y
olvidada en una banqueta del parque negro
se vuelve hacia a mi y me sonríe.
su mirada un frió brillo retumbando en mis partes sombrías.
Ella es la niña maldita que inventa una mirada sagaz
a mis cenizas,
un regocijo quemado.
Achica el polvo con sus zuelas de hierro, usa el tiempo
para volver frescos sus pasos.
y
olvidada en una banqueta del parque negro
se vuelve hacia a mi y me sonríe.
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